dsolga

вообще-то я не умею стихов писать.
так, иногда на ходу повертится пара строчек в башке. иногда долго не отпускает, изредка даже складывается в какой-то кусочек-обрывочек, но так чтоб стих… не.
в возрасте четырнадцати-пятнадцати лет один из таких обрывочков я придумала.
представляешь, я живу
там, где я нужна кому-то
там, где каждая минута
и во сне и наяву
только мне принадлежит,
только мне дана судьбою
значит, я чего-то стою?
значит, можно, нужно жить?
что тогда пыталась этим выразить - не помню. кажется, он вообще не был привязан к тогдашнему мироощущению. и ритм какой-то не мой, и вообще.
а кусочек этот почему-то запомнился. то есть теперь мне кажется, что не «почему», а «зачем». затем, чтобы у того, что я начинаю думать и чувствовать теперь, появилась форма. потому что теперешняя я этой формы могла бы побояться, и она бы не появилась.
это, строго говоря, был не первый случай «мысли впрок». да чего я рассказываю, у многих бывает.

самое интересное, что больший кусок этого поста я нашла, разбирая всякий мусор. год назад написала. вот же дёрганое существо.